El día se levanta

El día se levanta y le sacude

 a su pozo de luz todos los grises,

va llenando de pájaros el arco

que ensancha su estatura al infinito.

La noche queda atrás y parece mentira

que no haya sido siempre como ahora:

amagos de pan crudo, riendas sueltas,

desboque de ciudades.

El reloj se estremece acobardado

con un tiempo que juega a ser eterno,

imagino su nombre, muchedumbre,

sus límites no duran,

el abajo es arriba.

El día es un desnudo más que pasa

regando transparencias.

Pastor Aguiar

Mujer árbol

Tú sabes de maderas, la boca te florece

y enraízas volando corazón hacia adentro

como una flecha viva que embaraza a las Almas,

que anuncia primaveras y recita

las tablas de La Ley.

Todo huele distinto cuando al fin te pronuncias

desnuda en la arboleda que se deshace en frutos

desde tus ojos altos, desde tu mano leve,

porque el día es posible si alimentas

la luz con tu universo.

Cuál árbol te dejó la palabra semilla,

la sombra cabellera trenzando tomeguines,

la tendencia a ser mártir hasta cuando te asomas

como un susto en el verde, y roja pulpa:

mujer fructificada.

No tienes que decirlo, lo grita tu presencia,

la edad de tus anillos tatuados en el tiempo,

tu hembritud que delira la abundancia de un parto

donde los niños duren y morirse

signifique otra vida.

Pastor Aguiar

Cuando sea grande

Pasé de los sesenta y sigo niño.

Ya veré cuando crezca lo que hago,

quizás estudie Medicina, el arte

de ayudar a morirse por un precio.

Total, la muerte cobrará su cuota

a cada victimario y cada víctima.

Pero no estoy seguro, pues me gusta

la Biología Comparada, imaginar que un mono

pudiera ser mi abuelo dando gritos

como si fueran décimas en ramas

de tiempos por venir. Pobre Darwin,

por qué no habrás pensado en la serpiente

para explicarnos.

¡Tengo tantos deseos de ser boca en la teta!,

de olvidar los manuales, sus resacas,

los títulos de bruto en ciencias refutables.

Deseos de orinarme hasta el cerebro

y desmentir mi sombra.

El cuerpo me creció sin darme voto,

soy una trabazón de punterías

tan cerca del gatillo de aquel útero,

que tiemblo casi orgasmo.

Sesenta veces olvidándome

me parecen edades sin figuras,

aguas que no he llovido.

Pastor Aguiar

Seres

Era un hombre quizás, por decir alguien,

un cólico en el vientre de la vida

matándose a sí mismo.

Era el mundo en dos sexos, ambos polos

de la ecuación del hambre acumulada.

cada boca en la boca dando coces

para decirse Amor.

Eran todos y todas y las veces

que repite el misterio como un mantra

esta forma partida en dos mitades

anhelando sus sésamos de auxilio

a pesar de tenerse en las costillas

rescatadas del barro.

Él iba con sus peces en el rostro

y ella siendo agua lo miraba

alejarse en redondo, de regreso

al origen común.

Pastor Aguiar

Salón de espera

Soy un salón de espera que se espera a sí mismo,

soy el aplauso previo al después de la ausencia

porque habré de llegar póstumamente

a esta sala repleta de preguntas.

Es una lengua sola en medio del estrado

y un solo pensamiento el que interroga:

¿Cómo puedo ser alguien todavía

donde nunca me he visto?

Me tomó por asalto algún espejo.

La carne de los ojos, sus autógrafos

dinamitan la música: responde

la sintaxis de un grito.

Una silla en el medio se va a pique,

avanza el costillar conmigo a bordo,

ese anuncio de mí de todas formas

aunque no esté presente.

Ya no sé si tampoco, si también,

si fui muerto cien veces en la escena,

o soy la muchedumbre solitaria

haciendo de verdugo.

Pastor Aguiar