Wislawa tal vez

“Qué hago yo con un rostro y no una hoja”.

Qué resuelvo no leña angustiando a la rama:

Ese dibujo, vuelo memorioso,

estocada tendida al infinito

y allí su boca frágil.

Cómo es posible mi raíz sin tierra,

no haber fructificado todavía

cuando toca al big bang la vez del punto

y debo conjugarme multiverbo.

Qué hago aquí de víctima al gusano

si mi raza es erecta en el fragor del bosque,

libre de cualquier ojo que aprisione

con su leve existencia mi quieta eternidad,

si árbol transcurro plenamente

aunque nadie me diga.

Pastor Aguiar

Enero 22-12

Terco mineral

Copular con la página en blanco,

entrarle a la derecha por la izquierda,

desbigotar al verbo con un grito

que adverviándolo arrope.

Darle candela al agua con asombros

dulciamargos por obra y gracia

de un no sé qué:

quizás un pájaro intangible,

un planeta que nace definiendo lo lejos

y el hambre todavía en su trabajo

de terco mineral.

Que venga un susto gruta del estómago,

la rara compulsión casi asesina

hasta el instante de parirse

al albo precipicio.

Y tan poco que duran las visones,

la enjundia en el vocablo si estornuda

tembloroso al poema.

Pastor Aguiar

Qué puedo hacer

No sé cantar, no sé escribir con gracia,

y me mata el deseo de hacer algo

que pague mi existencia en este mundo

al que llegué de un golpe.

Me gritaron de golpe un casi agosto,

para colmo de noche, ¿habrá dolido

tanto a mi madre el acto de crearme?

Han pasado sesenta y más razones

por mis costillas que dijera alas

tatuadas en la tierra donde muero

con la pluma en alto por si ocurre

el milagro de darme por escrito

ya que nunca me he dado.

Tanto que rezo, tanta el hambre

de palabras mías, Dios mi boca,

esta boca de sangre masticada.

Y cómo me desnudo,

dónde llevo las ropas que me ciñen,

¿será simple ilusión creerme hombre?

Sólo sé que esta carne sabe a mí

y se hace vieja poco a poco.

Me estoy ejecutando, me eyaculo

en un acto final como los héroes

sin nadie que los mate.

Pastor Aguiar

Por si decir me alivia

Iba a decir “fatalidad del árbol”

y sucesivamente otras desgracias

como aquella del ave desvolando caídas,

o lo que duele el peso,

su golpe a la estatura aunque sea invisible

cuando a nadie ejecuta.

Iba a decir batalla, no habrá treguas

para el ojo y sus víctimas de siempre,

las formas hasta cuándo…

El hambre de la nada por la forma

en lo oscuro del ciego.

Mas la rama gozosa me detuvo,

el pájaro era Verdi en su vuelo triunfal,

mansos los precipicios, indoloros

perfumes de un caerse que si llega

soñará nuevas cimas.

Yo soy el condenado por la mente:

El simio que me inventa y me destruye

en jíbaros objetos de sustancia

ajena a la verdad.

La verdad no se dice, no hay palabras,

la luz es su silencio más allá de lo visto:

Donde mismo yo estaba sin saberme.

Pastor Aguiar

Mis cosas

Yo también tengo mi catálogo

de cosas que dijera inabordables

como una risa griega no estrenada,

y una rosa incolora cuando sueñe

que escribí la Odisea.

En la página absurda me defiendo

de los hechos comunes, los ataques

de una vejiga llena de peces malheridos

creyéndome hospital; yo que soy tumba

por ahora desierta.

Voy contando medallas en minutos,

buenos días de gente hasta que duren,

cuadros desconocidos para mí casi Goyas

a punto de ser yo con los pinceles

en lúdico harakiri.

Pudiera hacer un inventario

de todos mis asuntos volumétricos

hasta quedarme nulo, y ya verán

si vienen los ladrones con su fama

a decir que les robe alguna prenda

para al fin completarme.

Pastor Aguiar