Existe un animal que dura pocas horas;
otros pueden quedarse tantos años
en esta barahúnda contagiada de amnesia,
que les da por jugar a haber estado siempre.
Cuánto dura un minuto,
acaso es diferente la edad de una montaña,
acaso no llegamos al instante
de la metamorfosis
y otro ciclo nos muerde y nos vomita
quién sabe en cuál memoria.
Yo siempre estoy pasando como un tiro,
perdiéndome de vista en una muchedumbre
que acumula sus huellas en forma de refugio,
y dejan de ser hombres si hace falta
y se roban el tiempo.
Qué poco racional la inteligencia
si estamos de ida y vuelta permanente,
sin encontrarnos.
Durar es un estado inalcanzable
que siempre nos invita.
Pastor Aguiar
Los ciclos, la pésima noticia de las culminaciones obligadas, es la pesadilla que tratamos de olvidar, aún despiertos. Aún desde el optimismo, la perspectiva del descenso es una bofetada en contra de una sonrisa que pretende renacer en el rostro que asume una y otra década.
ResponderEliminarEste poema, Pastor, matemáticamente nítido, hace que el verde y el gris se enfrenten. El verde que inventamos para prolongar la alegría hacia el futuro versus el gris de la certeza de finitud irrevocable.
Nelson Jiménez Vivero
Así es, Nelson. Sólo un poeta como tú ve esas cosas y al comentarlas las hace poesía, certeza. Un abrazo grande, amigo.
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